La higuera

Cuando el argumento lo exigía

yo era el que despertaba a los fantasmas
  y llamaba a los ovnis
para viajar en el torrente sanguíneo
        de lo absurdo.

Las runas se trazaban

sobre las axilas,
                  las esquinas de los barrios
          que escondían duendes ostrogodos,
y así la invocación surtía efecto.

La higuera era el buque pirata

            que conducía a la selva del fondo,
    la máquina del tiempo que me acercaba
                 al dinosaurio perro
             que me mordió una tarde
       y terminó ahorcado por el vecino,
                          el malo de la jungla
                          al que yo bombardeaba
                                      con piedras de Hiroshima
                           para reírme de la radioactividad
                                        que se elevaba
                           sobre el tejado de sus cejas.

Cierto día el buque se hundió:

                   mamá decidió parquizar el fondo
               y eliminar las malezas
                   que afeaban las fuentes de las ninfas,
                                                seres de yeso
                            que se comieron la tierra de las parras
                             y confabularon con el vecino
para terminar con mi reinado
                                                 sobre la higuera.

(De Por qué queremos ser Quevedo)